Plexus-S

Cher ami,

Mathieu Brosseau — 2012-01-27T12:15:47Z

Cher ami,

Pardonne-moi de n'avoir donné guère de nouvelles ces derniers temps mais, comme tu le sais, j'ai traversé des moments difficiles. Ceux-ci ont affecté le trajet intellectuel que je croyais être le mien. Car tout trajet est à l'épreuve de la seule volonté, n'est-ce pas ? Depuis fin mai 2011 je suis en guerre contre des systèmes. Contre ceux qui me racontaient jusqu'alors. Je me suis décidé à haïr tout ce qui tourne et incessamment refait surface. Y compris, les nobles ambitions casse-dogmes qui étaient les miennes.

J'ai donc commencé par mettre un terme à certaines de mes graves addictions, celles qui me permettaient de me croire aussi libre que libéré – voire libérateur.

Enfin, j'ai pris en dégoût le système du milieu de la poésie contemporaine ainsi que sa mythologie.

Toute son ambition, sa fermeture et son quant-à-soi. Je ne suis pas un ambitieux, cher ami, et je vomis l'entre-soi des soirées poétiques. De salons en lectures institutionnelles, de dîners intéressés en beuveries du mal-être, toutes et tous se conjuguent pour croire et faire croire que la création est un enjeu aussi spirituel que social et partant, font de leur écriture un espace partageable, où les parties seraient à comparer, un spectacle en somme ! Une mise en résonance des priorités de chacun afin qu'apparaissent au mieux les singularités de tous.

Et qui gesticulera le plus sur scène, gesticulera le mieux ! Et qui aura la voix qui porte fera autorité sur l'esprit. Une représentation donnant leur réalité aux désirs. Leur fiction aux inquiets sans histoire.

Par ailleurs, nombre de poètes se plaignent de n'avoir ni auditeur ni lecteur ! Que le roman qui raconte a pris la place du poème qui suggère. Que le récit a pris tout l'espace de la lecture quand l'éditeur est là pour proposer au plus grand nombre une sublimation de la vie propre en proposant des fictions impropres (c'est à dire qui n'appartiennent à personne en particulier et donc à tous).

Je rejette aujourd'hui toute forme de reconnaissance personnelle et narcissique par l'écriture. Cela ne m'intéresse pas. Et, je ne supporte plus les systèmes littéraires dans lesquels je me trouvais auparavant enfermé. Les systèmes spirituels, voire stylistiques ou sémantiques à l'intérieur desquels je faisais du même sur le même. Je tournais, tournais. A vouloir fuir, on se retrouve malgré tout, soi-même, partout et où qu'on aille. C'est le poids de l'os, tu ne crois pas ?

Je n'ai pas écrit une seule ligne depuis fin mai 2011. J'ai refusé toutes les lectures publiques qu'on m'a proposées. Et les rencontres – réelles ou imaginées – avec des écrivains me fatiguent. Ne nous mentons en rien : l'époque n'est plus à la poésie ni aux poètes. N'appartenons plus aux systèmes poussiéreux, ceux qui nous font traverser des territoires déjà conquis ! Et, par avance, j'ai pitié de ceux qui s'en diront les propriétaires ! Quiconque se réclamant ouvertement poète est pour moi un imposteur.

Surtout lorsque celui-ci s'inscrit socialement comme tel. Ces poètes officiels s'investissent dans un système comme ils pourraient ouvrir un compte en banque. De la poésie, ils font leur profession. Ils s'inscrivent au monde et s'interrogent sur un mode d'habitation de celui-ci. Et ils parlent de langue et de fracture mallarméenne. Et ils ressassent. Il n'y a pas eu d'avancée depuis trop longtemps, ni sur le plan théorique ni sur le plan esthétique.

Et tu vois, cher ami, je me sens trop faible pour appréhender tantôt ce désert, tantôt ces impostures. Alors, j'essaie de ne pas y penser trop. C'est pourquoi, je n'ai plus donné de nouvelle ces derniers mois.

Reviendrai-je un jour en écriture ? Certainement. Continuerai-je à publier sur Plexus-S ? Sans doute car je ne renie aucunement les étapes passées même si j'en dénonce l'esprit. Je ferai mémoire. Et je donnerai encore place aux voix équivoques, celles qui ne se servent pas du texte pour prouver leur ambition ou tracer leur trajet ! Car, répétons-le, tout trajet est à l'épreuve de la seule volonté et le seul destin qui soit est celui du système clos des langues.

En tous les cas, je ne reviendrai jamais en littérature, en ce sens où je ne participerai plus à la société des littérateurs, si sensible aux mouvements de modes. Je ne crois pas en leur fiction, inscrite dans une démarche ET dans un temps.

Les littérateurs se trompent et c'est une frénésie libidinale – immédiate – qui guide leur stylo. Leur reflet, là dans le miroir, les émoustille. Ils se plaisent à eux-mêmes.

Alors, les systèmes, les toxiques rassurants, les lectures publiques, les ambitions, la communauté d'intérêts intellectuels, les psychotropes, les retours d'ascenseur, mimétisme et échange de bons procédés, le narcissisme (défaut si bien toléré en société ! puisque chacun a ses intérêts personnels à préserver), tout cela, vraiment ce n'est plus pour moi.

Tu sais, vers 16 ans, j'ai rencontré puis côtoyé un groupe de jeunes gens, presque de mon âge, au pouvoir de persuasion intense, aux traits marqués par une révolte qui ne disait pas encore son nom.

Ils se disaient poètes eux aussi ! Mais je leur ai pardonnés depuis tant le fantasme de la transfiguration poétique habite la jeunesse. Ils représentaient aussi pour moi le désir de révolution mentale perpétuelle, le souhait d'un refus d'être et d'un soi à muter sans cesse, en vue de se libérer des systèmes. Or la révolte est aussi un système en soi qui a ses codes et ses lois, tu le sais bien.

De cette rencontre, j'ai théorisé et mis en pratique l'identité mouvante et fuyante, par conséquent indéfinissable. Une transpersonnalité, en quelque sorte. Or qu'y a-t-il de plus instable et destructeur psychiquement au final que ceci ? Dès que j'étais, ou prenais conscience d'un système me définissant, je l'invalidais de suite, prenant une posture nouvelle, pas encore expérimentée par moi. Une suite de masques façonnait alors ma personnalité censurée.

Je n'ai plus jamais revu ces jeunes gens. Je n'en ai pas pour autant été libéré du sillage, le leur, dans lequel ils m'avaient placé.

Puis j'ai tenté d'investir le champ poétique contemporain en veillant à me placer hors-cadre. Sans doute, et je le reconnais aujourd'hui, dans une visée narcissique masturbatoire.

Tu sais bien, cher ami, que l'incarnation de l'ailleurs est éphémère. Et n'a qu'un temps. Aussi, bien sûr étais-je dans l'erreur. La même erreur de celui qui pense pouvoir rendre captif – pour de bon – ce qui n'a pas encore été formulé, ce qui n'est pas encore advenu.

En ce sens, j'ai voulu, un moment, être frère de ceux qui tentent d'attraper l'inénarrable. De ceux qui coulent l'expression de l'être dans un processus esthétisant qui raconte ce qui se dit avant le récit, avant l'histoire, précisément avant ce qui m'était auparavant intolérable : la définition et ce qui fait mémoire.

Aussi, me suis-je noyé dans les toxiques pour oublier ce qui me formulait. Et tu le sais bien, je me tuais et me violais, j'asphyxiais tout ce qui pouvait me donner nom. Je me tranchais les bras, je parasitais ma parole par des associations délétères. Dans la terreur absolue, sans doute, d'assumer mon propre être-au-monde, mon être-là qui demeurait pourtant l'évidence.

Ainsi, j'ai admiré les fous, ceux que l'on dit fous, croyant qu'ils étaient les libres, les seuls insoumis d'un système de reconnaissance social que je rejetais. Et je me suis mis à croire que j'étais comme eux, déstructuré, au point d'arriver à casser les dogmes, passant par l'informulé. Renouvelant la formule magique précédant la structure de tout récit.

Et grand fou que je croyais être, je suis passé d'éditeur en éditeur, souhaitant être lu par le plus large public. Je leur proposais ma belle parole, celle qui se voulait précéder l'histoire, être la pré-formule de toute narration mais qui, in fine, ne consistait qu'en l'accouchement d'une non-définition de soi !

D'une souris, puis-je dire aujourd'hui, car je n'ai rien d'un fou ! Les médecins m'ont cru autant que j'y ai cru ! Ils ont donné raison à la fiction dans laquelle je m'inscrivais. Et, vois-tu cher ami, faisant cela et participant indirectement à ma poétique, alors en phase d'avortement, ils favorisaient justement ce que je refusais : ils me donnaient définition et m'offraient la possibilité d'avoir une figure sociale !

Validant ma proposition, mon fantasme de folie, ils m'ont apporté sans le savoir ma propre contradiction. Je devenais le fou du système social que j'avais moi-même fantasmé. Je devenais l'inconnu dans l'équation, c'est-à-dire celui qui est à trouver et par voie de conséquence, à tuer !

J'étais alors piégé et pour unique trésor de guerre demeuraient mes quelques poèmes, mes quelques pages qui, en quelques moments de grâce déliés, avaient été façonnés par un esprit sincèrement obsédé par sa liberté mais qui, à force de se débattre, était plus que jamais étreint par le langage du temps, celui qui nomme.

Et je me suis ainsi lassé.

Oui, las de ce petit jeu, j'ai compris que s'il y avait poésie, elle se devait d'être sans témoin.

Mes remarques concernant le champ poétique contemporain émanent de cette simple idée : je vois parmi les écritures d'aujourd'hui de vaines tentatives de se ressentir singulier au sein du brouillard du multiple. C'est au stade du miroir qu'ils se trouvent, les poètes, tous imbriqués qu'ils sont les uns dans les autres, sans même parvenir à se voir entre eux ! Et sitôt qu'ils se découvrent quelques différences, ils revendiquent la forme trouvée, ce qui les distingue des autres, leur « style » dit-on, comme on placerait en haut des tours, le pavillon et ses armures…

Alors, dans toute cette confusion des soi et des inspirations, des revenances et des généalogies, il s'agit pour ces poètes de se déterminer, c'est-à-dire de prendre position en fonction des autres et de leur stratégie. Cela, tout en se déclarant libres et sans attache. Or, comme disait l'autre, qui agit contre, agit selon. N'es-tu pas d'accord ?

En outre, comment se singulariser dans un milieu qui n'intéresse personne et ce faisant augmente la vitalité narcissique du plus grand nombre ?

Pour ma part et suite au seul constat que je me devais d'être dans un seul corps et dans un seul temps, que je n'ai pas choisis (là réside la première déception de l'enfant qui se veut tout-puissant), j'ai préféré m'inscrire dans le simple système que me proposent les jalons de mon histoire et la langue qui me permet de la dire.

Ce système est simple, je le refusais naguère mais il m'offre aujourd'hui la possibilité de vivre à partir des blessures que je me suis faites au temps où je me refusais encore à cette évidence absurde : nous ne sommes là que pour un temps, une lettre nous habite, ici, c'est le moment de baisser les armes et d'entrevoir l'idée d'une mort heureuse. De se lier à elle, de sorte de se libérer des peurs du vivre et des duels intra-système provoqués par l'illusion d'une langue qui aurait le pouvoir de s'affranchir de la vie elle-même.

Faisons donc la paix en-soi et entre-soi car tout cela n'était que fiction et qu'advienne le temps non-littéraire d'un renouvellement du système spirituel que nous incarnons ici et ceci à partir d'un autre système, d'un nouveau complexe encore inconnu aujourd'hui.

Mon rejet actuel de toute poétique mystificatrice, de celle qui donne leur nom aux histoires personnelles et aux postures sociales, ne doit en aucun cas te faire penser que mon amitié pour toi s'est échappée.

Cette amitié, je te la renouvelle encore aujourd'hui avec force et sa stabilité, crois-moi, est plus actuelle que jamais. Elle n'est pas soumise aux vicissitudes de mes humeurs d'ancien révolté.

Mathieu

Lecture de Ici dans ça par Mathieu Brosseau et JL Baille

Mathieu Brosseau — 2012-01-16T14:35:50Z

C'était à Lyon, à la Bibliothèque Municipale, fin octobre je crois. Une lecture de "Ici dans ça", quelques extraits d'un livre à venir.

Mathieu Brosseau Lecture from Mathias Pérez on Vimeo.

Un homme plein de sens

Bruno Fern — 2011-11-25T09:10:02Z

un homme plein de sens (1)

UN parmi tant d'autres en plusieurs éléments qui se subdivisent en parties de plus en plus fines même sans jambes en l'air bref

HOMME c'est-à-dire venant d'homo ayant donné l'impersonnel dans la langue où il tente justement de se tirer de sa propre côte manœuvre délicate s'il en est

PLEIN de canon dans les oreilles & d'au moins 65 % d'eau de mots de taches de rousseur ancienne et en prime pouvant contenir des traces

DE pas rien mais qui pèse pas lourd sauf à y être comme on dit dans ses petits souliers quand dévide son fil depuis qu'il se pavane cherche une contenance de quoi donner

SENS ou le contraire selon les circonstances l'essentiel étant de faire sensation si possible avec décence mais sans aucune garantie vu l'absence généralisée sur les bords et même au milieu

(1) Apollinaire

Page d'usure

Michèle Dujardin — 2011-11-01T12:34:28Z

Page d'usure, mâchée : relief ras, de frottements et de redites. Comment tenir ici, où le bois fait jour par le milieu du mot.

De loin en loin son petit cri de verre. Le mot. Sa petite ossature trébuchante. L'air lui pèse. Le pile dans les marges.

Serrée comme une pierre, d'un bord à l'autre de la table, cette enclave mutique, cet espace d'un entêtement qui refuse en bloc, passionnément. Le refus est au centre, poing fermé, jointures blanches. Front massif de dépôts et déblais, en passe de rupture de charge sous l'éclairage artificiel : un paysage se cherche, dans les méandres, les faux bras.

Au bout il y a le calme, le repli. Un lit avec ses murs droits, ses chiens de fusil, ses mains jointes. Puis les noeuds qui se défont, le roulis, la dilatation d'une fontaine. L'intuition folle, lorsqu'on la déracine du plan. Et ce long travail d'élévation des perpendiculaires à la plinthe, toi seul à seul, sur la branche infinie d'un arc paramétré par la nuit : une géométrie des imaginaires, au regard perdu de transparence, et dont chaque point est un baiser brûlant. Jusqu'à la courbure totale des surfaces courbes, tu sais, à ce point d'inflexion qu'on ne voit pas deux fois, où se fait en entier la saisie même du corps, si tant est que de la bouche, de la main, chacune de ses parties a bien été aimée. La récompense.

En attendant il y a la page.

D'usure. Efflanquée sous laisses, délitée comme ardoise. Au modelé pauvre : rature-sépulture, sépulture-rature. Ses grèves imprévisibles, là, sur le bureau variable. Qui fait corps petitement avec les os et la chair de poule, les lunettes et le dos rond. Les pas jusqu'à la porte. Le parquet raviné, les mains froides. Le temps dans sa glissière.

Dehors est à la vieillesse, à la rapidité des ombres. La tête est creusée d'air, fleuve de face : son appel, sa succion, sa fenêtre d'épaule où le front presse. Fleuve par le couloir d'une mer qui remonte, flaire le vide, d'emblée curieux. Charrie l'impuissance, avec force. Traverse la tête, à ciel ouvert, emporte mots de style sable, ou île basse. Ou graviers : maigres proies pour l'écholalie, le babélisme du vent qui efface l'idée d'un rivage, ou d'une marge timide : écrire voudrait bien toute la place. Toute la place des mots. Toute la place du corps. Toute la place du paysage. Toute la place de la vie, mais. Tu sais ce que c'est, aller au simple : sans souffle, par le chemin des cimes. Pour un éclat de quartz le temps d'un cillement, en ne gardant que les blessures et la soif : demande à ta page épuisée. Regarde la. Demande lui si. Tu verras. Demande lui comment.

Et racle les spirales à la mine bleu noir. Occupé-inoccupé-désoccupé. À réfléchir la roche par contre coup passif, suspendu à l'événement inouï : une rencontre toi-moi pourquoi pas, mais sourde, blanche, dans un brouillard aveuglé, sur un sol qui ne porte pas.

Enclos rude, ensauvagé, de morts que tu ne connais plus : page résiste. Avec toutes les manières, la politesse de la mort qui pose, souple et solide, fier tenseur d'inertie à l'aplomb de l'interligne, brillant légèrement hors de son nom cendreux. L'oeil se détourne, glane un chaume dans les nuages : brusque, l'immensité du jour, le ruissellement, la perte des eaux, ce qui débâcle au froissement du papier : un vers blanc qui s'invagine, fait flop, oeuf clair. Tombe avec un soupir. Infinitif de l'obstination : éliminer, gratter, raturer, recommencer, vieillir. Traquer l'absence d'un rien qui se multiplie dans les angles. Mais le seuil, l'impact : battance et broyage sur ces cahiers instables, déjà fissurés par l'appel au vide, le splash, la foudre même. Sueur et sperme aux heures de marée, eau de pluie ou larmes, qui s'insèrent comme corps étrangers dans la pâte de terre, le bois à mâcher. Mains et voix au secret. Sans secours pour la boule de mot fermée, grain de granit nu, stupéfié dans le mental fixe. Décohésion et plan de cassure, danger. Ou migraine : tête prise, sutures débridées : contractions folles du muscle de la nuit, celle d'hier, qui fut le sang armé du pilon à paroles, une sorte de joie. Si tu te souviens. Et doux glissé de mémoire dans l'éther et le camphre, le long de sa branche maîtresse, tout son dire perclus et nul, libéré du réel comme d'un souffle...et peut-être de là, cette forme en ossement des cailloux sur la berge, ceux qui ont des orbites où tu passes les doigts, caillots mornes qui tournent dans le haricot de métal.

Méthode de la descente infinie : trouver dans un ensemble noir, textuel, non démontrable, nerveusement grossi, le petit être verbal stationnaire, qui vagit.

S'échapper avec lui. Même fou à penser, impossible à taire, impossible à soigner.

Se plaquer contre lui.

Le tenir. Respirer noyé, les poumons embrasés par ses cris. Fuir les pages avec lui, les maigres chenaux les horizons lessivés : ne pas le lâcher.

Ne jamais l'abandonner à la langue.

Le rapport des avalements

Arno Calleja — 2011-10-17T08:03:30Z

Si tu veux c'est simple le vent, c'est une masse de gaz en mouvement à la surface d'un plan, à la surface d'une planète. Et il y a comme pour toutes choses il y a des mouvements violents et il y a des mouvements doux, voilà. Mais les vents les plus violents soufflent sur Neptune, sur Neptune et sur Saturne ils soufflent, mais pas par ici.

Si tu veux le vent vient d'un frottement, c'est le frottement de l'énergie solaire d'avec la rotation de la planète, c'est le frottement des deux qui crée le vent, quelque part.

Et si tu vas par là ce qui fait le vent, précisément, c'est l'écart dans ce frottement, c'est l'écart de température entre l'équateur et les pôles, qui cause une différence de pression, à la surface, de l'atmosphère.

Et la terre en rotation vient taper dans la pression, dans la différence de pression, et c'est ça qui fait dévier la masse du flot de l'air qui du coup avance et tu as du vent, si tu veux, tu as des circulations d'air de vent de bises de tornades de cyclone d'anticyclone de dépressions, quelque part.

Et là-dessus c'est la variation, c'est à dire que là-dessus le rayonnement solaire varie, parce que chaque point de la terre reçoit l'énergie solaire différemment, à savoir que l'énergie est absorbée différemment selon la surface de la terre, par exemple selon qu'une mer, selon qu'un désert, selon qu'une forêt, selon que de la neige, selon qu'et caetera.

La différence de pression déplace l'air et fait le vent sur terre, mais la terre tourne sur son axe, et la force est proportionnelle à la vitesse de l'air déplacé, alors l'air sera déplacé vers la droite dans l'hémispère Nord, et l'air sera déplacé vers la gauche dans l'hémisphère Sud. C'est normal. Au Nord les vents tournent donc dans le sens des aiguilles d'une montre, autour d'un anticyclone, et dans le sens inverse des aiguilles d'une montre autour d'une dépression, et pour l'hémisphère Sud c'est l'inverse, les vents tournent dans le sens inverse des aiguilles d'une montre autour d'un anticyclone, et dans le sens des aiguilles d'une montre autour d'une dépression.

Et maintenant écoute bien : tu vas lever la tête, et tu lèves la tête et tu vois au devant de tes yeux tu vois quoi, tu vois la galaxie, la voie lactée, qui est notre galaxie, et la voie lactée qu'est-ce qu'elle a, elle a les étoiles, et tu sais combien, elle est composée de cent milliards d'étoiles, tu y crois ou pas mais notre galaxie est composée de cent milliards d'étoiles, c'est comme ça.

Et maintenant tu vas baisser la tête, et tu baisses la tête et tu regardes en arrière de tes yeux et tu vois quoi, tu vois ton cerveau, arno, ou ta cervelle, tu vois ta cervelle gisèle, et ta cervelle elle a quoi, oui elle a les neurones, elle est composée de quoi ta cervelle elle est composée de neurones, et combien, cent milliards de neurones.

Et alors tu vois où je veux en venir : cent milliards d'étoiles, cent milliards de neurones, les pareils cent milliards. Tu imagines un peu. Mais continuons.

Au milieu de notre galaxie, tu sais ce qu'il y a au milieu de notre galaxie, au supposé milieu, il y a un trou noir, un trou noir hyper massif qui avale tout, tout ce qui se présente à lui, qui avale la nuit et qui avale le temps et qui avale la matière et qui avale la causalité elle même. Imagine, qui avale les lois même de la physique, les lois de la physique avalées dans un grand Rien, comme ça, au centre de notre galaxie.

Et continuons. Au milieu de notre cerveau, tu me suis, au supposé milieu il y a aussi, comme par hasard, un trou noir, un trou noir qui avale la sensation de soi, qui avale l'identité et qui avale le langage même. Et ce trou noir, qui est physiologiquement le troisième ventricule, entre les deux hémsiphères, est comme une boîte, une boîte au bout du canal central de la moelle épinière, qui est la boîte des nerfs subtils du crâne, où macère le liquide céphalo-rachidien, où baigne la substance grise. Et continuons.

Les étoiles, les cent milliards d'étoiles, elles sont en mouvement, en rotation lente autour du centre de notre galaxie, c'est normal.

De même pareil, autour du centre de notre cerveau, les phrases sont en rotation lente, elles tournent, dans l'hémisphère gauche les phrases tournent dans le sens des aiguilles d'une montre, et dans l'hémisptère droit les phrases tournent dans le sens inverse des aiguilles d'une montre, c'est normal.

Mais au bord du trou, au bord du trou noir quand elles sont aspirées, avant d'être avalées, il faut savoir que les étoiles ne tournent plus lentement en rotation mais qu'elles tombent, si l'on veut, elles tombent sur les bords du trou noir et en spirale, elles tombent en spirale, avant d'être aspirées dans le cœur et d'être avalées massivement.

Et de même pareil, au bord du trou noir de notre cerveau, les phrases aussi sont attirées et dans leur attirance les phrases ne tournent plus lentement elles ne tournent plus ni à gauche ni à droite mais elles tombent et elles tombent en spirale, en spiralant en vrillant.

Et le mouvement de spirale, il faut bien le dire, c'est tout de même une manière d'y aller sans trop vouloir y aller, c'est à dire qu'on tourne sans s'approcher vraiment du fond, d'où les détours de spirale de vrille, qu'on comprend.

Et dans la vrille, justement, c'est souvent le moment où la phrase se radicalise et perd sa ponctuation et devient une phrase flux, une phrase de flux spiralé, auto dirigée, qui tombera avalée, dans l'hyper masse du trou noir du cerveau, dans la boîte du troisième ventricule, mais tombera sans ponctuation.

Et que ce mouvement en spirale des étoiles avalées soit le même mouvement que le mouvement discursif des phrases de langage en spirale avalées et que vice versa, le mouvement des phrases attirées par la boîte noire tombent dans le même mouvement spiralé que celui des étoiles attirées par un trou noir n'empêche pas que, par ailleurs, une étoile puisse mourir toute seule, suicidée, si elle n'a plus d'hydrogène elle meurt de ne plus pouvoir produire son énergie de subsistance l'étoile meurt et en mourant, d'ailleurs, libère une lueur qui le plus souvent donnera naissance à une autre étoile, une étoile à protons.

Ce qui n'empêche pas non plus qu'une phrase qui n'a plus d'oxygène meure, de son côté, sans même être avalée par un trou noir, quand elle ne peut plus produire son énergie de subsistance son oxygène s'épuise la phrase meurt et en mourant elle libère un silence, un silence qui pourra donner naissance à une autre phrase mais le plus souvent qui donne naissance à un geste, c'est plus simple.

Mais quand c'est dans le trou noir que ça se passe, il y a toujours un moment, juste avant, juste avant l'avalement, juste avant l'avalement de l'étoile par le trou noir galaxique ou juste avant l'avalement du neurone par le trou noir céphalique, il y a toujours un moment où vient souffler un grand vent, un dernier grand vent, il y a un moment, toujours, où un jet vient, provient, un jet de vent de tornades de cyclone sort du trou noir et souffle les cent milliards de neurones, remués, dans le grand vent, au bord du trou noir, d'où partent les cent milliards de neurones, comme des oiseaux, et se relient au cent milliards d'étoiles, les cent milliards de neurones du cerveau se relient au cent milliards d'étoiles de la voie lactée et la membrane se tend, entre eux, entre les cent milliards respectifs, la membrane est tendue, chaque point neuronal accroché à chaque point d'étoile tend la grande membrane tendue au maximum tendue à mort, et alors l'avalement commence, par les bords puisque, puisque, d'un côté, d'un côté l'extrémité de la membrane s'entortille dans le trou noir, galaxique, où les plus proches étoiles sont avalées et de l'autre, de l'autre côté à l'opposé, l'autre bout de la membrane s'entortille aspiré dans le trou noir du coeur du cerveau, où les neurones les plus proches sont avalées.

Et la membrane d'un côté de l'autre de chacun des deux trous noirs est aspirée avalée au fond de chacun des deux trous noirs si bien que la matière de la membrane après avoir était tendue à mort, se réduit, au fure et à mesure de l'avalement de l'espace-temps par les deux trous noirs des deux extrémités, si bien que notre univers se réduit, avalé et digéré par les bouts, mais digéré par quoi, par deux anti estomacs, au centre notre univers se réduit se réduit se réduit pour arriver à quoi, pour arriver à un tout petit plan un petit plan de portion, et à ce moment là les deux trous noirs se redressent, dans l'espace, quelque part, et ils avancent, l'un vers l'autre, ils avancent en avalant, tout ce qui se présente, enfin tout ce qui reste, jusqu'au moment où les deux trous noirs massifs se retouvent l'un l'autre, face à face, yil n'y a plus qu'eux, comme un seul homme, et attiré l'un par l'autre s'abouchent l'un à l'autre, face à face, comme deux trous d'évier verticaux, deux trous d'évier s'avalant l'un l'autre et s'évacuant l'un dans l'autre, amoureux.

Si vous avez des questions.

AH, NOS AMOURS !

Christian Prigent — 2011-10-06T08:00:19Z

1
(1994 : autoportrait patheux)

Madame je ne vis qu'en étonnement
Furieux en ahuri primal ou congé
Nital mon œil furibond natif il s'en
Fonce et me recule assez loin enragé

Du monde ibinunc posé. Au-dessus du gla
Cis de flotte asphyxié gigotant pour pas
Couler. À ma périphérie : tétanos
D'espacetemps dans la cuirasse os

Tensible des significations. Acta :
Professeur en explicitation d'émoi
Abstracteur de ma quintessence extra
(Con)testeur de mes données comprenez-moi.

(ssq : déclaration)

Madame aujourd'hui l'être qui mange sur
Moi c'est vous l'hypothèque à droit de fourchette
Dans mon assiette ibi & nunc a votre ur
Ticante action je pompe à vos robinette

Ries la vie. Madame l'ange qui met ses
Doigts en plume avec art tout au fond de moi
Ou l'oie qui picore infiniment mon foie
(Pouah pouah son caca cracra dans les

Tissus textures ou matières de vi
Talités lubrifiées picotis ou trous
Sur derme de poule emmerdée d'ango qui
Furent moi !) Madame ah je flanche c'est vous.

(ssq : petit lamento)

Madame ce fût d'inespérie (Bibi)
Ce qui fut là dès que sorti il y fut
Planté toc et hop serre les dents petit
D'homme un truc dentu a dit par le trou du

Souffleur. Ah les souffrances vous imagi
Nez Madame en clown éclaboussé techni
Color pour l'hôte ainsi hologrammé dans
Le bocal opaque intitulé temps quand

Le monde en vrai ricane incarné en fesses
De saindoux après la paroi de verre est-ce
Ce pour quoi Madame à vos approches chères
J'ai mon œil qui s'absente un peu vers les sphères ?

(ssq : captatio benevolentiae)

Madame ibi boum en postillon de qua
Si atchoum voyez-vous il s'éternua
Moi kif kif flocon d'ouate ou foutreau chu
De la nuée pas pesant beaucoup en pu

Rée parmi les objectivités. Son nom :
Écrit au charbon sur bois de cabanon
Sous la pendouille d'hardes chiffons et l'us
Tensile au rebut — on pend pareil aux rus

Ticités Madame à repenser ça sous
Vos plasticités dans l'urbanité mo
Derne où peu après en style amoroso
On tente un instant de s'arborer moins mou.

(ssq :un flash phobique)

Se baciate la donna state attenti
Perche dietro la labbia cià li denti

Madame ah la femellité rude ainsi
Le bolet qu'arbore intus & in cute
Votre boléro d'expansivité canni
Ballante on vacille à trop en écouter

Gronder l'orage époustouflant de liqui
Dité mère. Il coula de moi sous ces orgues
Un jus de vie mâle ou résidu de morgue
Allez savoir merci : j'émis en mini

Un effet de réactivité. Puis : plomb
Pareil coup d'œil à des firmaments de grotte
Rien peint au plafond bleu partout crotte
Alors et l'intimité du pantalon.

(ssq : crise d'instinct de ciel)

Ah qu'alibi Madame soit toute li
Bido que plus nulle image en pierre ido
Lâtrée ne bouche ma vue avec la fi
Gure animale assise en guise de di

Vinité de vanité ! D'Égypte il faut
Madame qu'on en sorte et j'irais plutôt
Soit parmi le micro de vos molécules
Soit dans le macro des bzzz bzzz qu'inocule

À l'espace autour une indistinction
De plumes papillons moucherons de nul
Poids si vous étiez Madame aussi émul
Sionnable que cela dans mes émotions.

(ssq : nocturne pas gai)

Madame après l'aqueux vient le belliqueux
Solide et ces crachouillis dans la soli
Tude inodorante on remastique au lit
Leur ex-chou caoutchouc ça rend rumineux.

Adnosco veteris vestigi-a fla
Mmae mmm miam miam dit le poète assez fla
Pi en rond concentré dans son pyjama
Pilou à tout jamais pelucheux d'émois.

Ce qui coule et pue est plus que l'urine or
Ganique un glaire épongé de la matière
Hormonale : on voit dans l'amoureux effort
Se pisser dans des trous la vie toute entière.

Christian Prigent

(extrait d'un travail en cours, 2011)

Les chaises-poèmes de Michel Goulet

Mathieu Brosseau — 2011-09-24T11:46:45Z

La Ville de Rimbaud inaugure l'oeuvre d'art public

Alchimie des Ailleurs de l'artiste québécois Michel Goulet

Charleville-Mézières, le 23 septembre 2011 — C'est avec beaucoup de fierté que le Maire de Charleville-Mézières, Mme Claudine Ledoux, dévoilera le samedi 1er octobre 2011, à l'occasion de la Nuit Blanche, en présence du Délégué Général du Québec en France, M. Michel Robitaille, l'oeuvre Alchimie des Ailleurs réalisée par le sculpteur québécois Michel Goulet qui sera présent à cette inauguration afin de rencontrer les visiteurs de la Nuit Blanche 2011.

Alchimie des Ailleurs : des « chaises-poèmes » Alchimie des Ailleurs a pour genèse la rencontre singulière, en juin 2008 à Québec, entre Michel Goulet et François Massut, membre de l'association Poètes dans la Ville et du collectif Poésie is not dead, lors de la mise en place de l'oeuvre d'art public Rêver le nouveau monde. Cette installation, composée de 44 chaises et comportant 40 chaises-poèmes, fût offerte par la Ville de Montréal à la Ville de Québec dans le cadre des célébrations du 400e anniversaire de sa fondation.

Après trois années d'échanges, grâce à l'engagement de la Ville de Charleville-Mézières, de ses services et tout particulièrement du musée Arthur Rimbaud, on voit se concrétiser aujourd'hui une composition de chaises-poèmes disposées le long de la Meuse sur le quai Arthur Rimbaud pour former un trait d'union entre le musée Arthur Rimbaud et la maison des Ailleurs (maison Arthur Rimbaud).

L'oeuvre est constituée au total de dix-huit chaises en acier inoxydable. Cet ensemble est conçu à partir d'éléments prélevés sur près de 500 croquis dessinés par les visiteurs de la Nuit Blanche 2010 lors de la manifestation « Dessine-moi une chaise » ; figurent également 18 extraits de l'oeuvre d'Arthur Rimbaud ainsi que de poèmes inédits commandés à 18 poètes contemporains issus de la francophonie invités dans le cadre de résidences ou de lectures.

Ont ainsi participé, les poètes : Fernando d'ALMEIDA (Cameroun), Marie-Claire BANCQUART (France), Linda Maria BAROS (Roumanie), Eric BROGNIET (Belgique), Mathieu BROSSEAU (France), Jean-Paul DAOUST (Québec), Denise DESAUTELS (Québec), Jean-Marc DESGENT (Québec), Vénus KHOURY-GHATA (Liban), Anise KOLTZ (Luxembourg), Samira NEGROUCHE (Algérie), NIMROD (Tchad), Christian PRIGENT (France), Amadou Lamine SALL (Sénégal), Pierre-Alain TÂCHE (Suisse), Michel A. THÉRIEN (Canada), Jean-Pierre VERHEGGEN (Belgique) et Liliane WOUTERS (Belgique).

Cette installation est une invitation lancée au passant pour qu'il puisse contribuer à faire vivre cette oeuvre ; le promeneur va effectivement déambuler, s'asseoir, lire, s'arrêter, méditer et échanger avec d'autres passants. C'est dans cet esprit que le projet a été mis en oeuvre par la Ville de Charleville-Mézières et son musée Arthur Rimbaud avec la collaboration de l'association "Poètes dans la Ville", ceci avec les soutiens du Conseil des arts et des lettres du Québec, de la Délégation générale du Québec à Paris ; ont également apporté leur soutien, le ministère de la Culture et de la Communication (DRAC Champagne-Ardenne) et la Région Champagne-Ardenne.

L'artiste : Michel Goulet Artiste sculpteur, Michel Goulet vit et travaille à Montréal. Il est considéré par ses pairs comme l'une des figures marquantes de sa génération en sculpture. Son travail a fait partie de nombreuses expositions importantes dans plusieurs lieux prestigieux au Canada et à l'étranger. Reconnu pour sa contribution indéniable à l'art public, il a créé plus de quarante oeuvres permanentes depuis trente ans.

En 1988, il représente le Canada à la Biennale de Venise considérée comme le plus grand événement international en art contemporain et reçoit en 1990, le Prix Paul-Émile-Borduas, la plus haute distinction accordée à un artiste en arts visuels par le Gouvernement du Québec. En 2008, on lui remet le Prix du Gouverneur général du Canada en reconnaissance d'une carrière exceptionnelle et tout récemment, l'Université de Sherbrooke lui décernait un doctorat honorifique. De nombreux prix soulignent la qualité de son apport à la scénographie de théâtre et d'opéra ; la Comédie Française a d'ailleurs fait appel à Michel Goulet pour un récent spectacle et pour l'anecdote, il faut rappeler que c'est à Charleville en 1680 que le roi Louis XIV décida de créer la Comédie Française !

Renseignements : Musée Arthur Rimbaud
Mme PEROTIN
03.24.32.44.64.

Remake et Identity

Sandra Moussempès — 2011-09-19T08:31:20Z

Audios-Poèmes de Sandra Moussempès

Remake : Voix, texte : Sandra Moussempès, Virgile Moussempès

Identity : Voix, chants, texte : Sandra Moussempès

Extraits de la performance "Beauty Sitcom" CD accompagnant son prochain livre, à paraître aux éditions de l'Attente en 2012.

Cette performance est présentée dans des galleries d'art et des centres de poésie, des festivals (Carré d'Art, galerie Philppe Pannetier, festival Voix vive, Maison de la poésie de Nantes etc.)

Cylindres, Avant-dire

Denis Ferdinande — 2011-07-26T12:31:59Z

La première : simule un foisonnement de phrases antérieures à elle afin de ne pas donner l'impression d'arriver de nulle part, s'y réfèrera longtemps quoiqu'il n'y ait rien encore en leur place, leur inscription est toujours possible, il en est une place, s'effectuera ultérieurement comme antérieures dont elle déclare découler, qu'elle prolonge, et les prolongeant en restitue graduellement des fragments, comme s'il leur était impossible de ne pas resurgir. Étrangement, de tels fragments n'existent pas mais elle s'efforce de se les rappeler, ou alors ils existent dans le futur et c'est ce futur même que l'effort rappelle, comme s'il lui était antérieur. La première : n'est plus, elle dont la présence ne s'est pas effacée toutefois, semble s'étirer encore, parle, ou alors
a) l'un la ventriloque, quiconque, comme s'il n'était qu'elle ici, nulle pour lui succéder mais toutes pour y graviter, et la devenir, l'augmenter, elle seule n'aurait pu tout dire, décidée à parler elle parlera encore, au travers d'autres résonnant se répercutant en d'autres, qu'elle devient comme elles-mêmes la deviennent la prolongeant, toutes ayant fonction ou titre de première dans le cadre restreint* de cet avant-dire attendant la première ;
b) l'autre, quiconque, inscrit telle note sur le carnet n° 4 : « Je crois pouvoir dire « je », l'espace de ce livre, et le croyant, je le dirai. » Mais espacer l'espace, ou le séparer d'une distance infranchissable encore. Puis une seconde note : « Oui la littérature encore, et de nombreuses lettres qui puissent en tenir lieu le cas échéant, soit l'insertion d'une correspondance quelque irréelle qu'elle soit, autour de la correspondance et de l'autre que l'on attend en l'occurrence de correspondre à l'idée de l'autre, à savoir de ne jamais correspondre ne serait-ce qu'au titre de la surprise, or il lui faudra correspondre quand bien même ou alors la correspondance s'effondre.
La littérature encore, un temps contournée comme s'il avait fallu s'écarter ou perdre toute carte d'elle (à moins, et ce serait là l'une de ses cartes, qu'elle ne se déploie toujours bien au-delà de ses cartes, dirigeant tout écart, qu'elle n'ait jamais été quittée par conséquent) afin qu'elle retourne donc retourne, soit l'occasion d'une annonce : elle encore, de retour, s'étendant plus encore, et modifiée par les gestes s'effectuant au-dessus d'elle de l'étendre, qu'elle multipliera. » Seconde note qu'aucune autre encore ne seconde,

se déplace en une quadruple chambre, lui qui simule, et le déclare, n'être personne, ou quiconque, celui seul par lequel les notes arrivent, n'importe qui pourrait être celui qu'il est en cet instant s'il n'est pas déjà trop tard ayant déclaré la simulation, quiconque, se déplaçant en une quadruple chambre comme s'il y cherchait de quoi seconder la seconde, croit entendre telle note, d'une conque, et se retourne, or pas de conque, lui seul, quiconque, ayant entendu cette note qui n'aura été par conséquent qu'un spectre de note : ce qui n'en ôte pas la réalité, un spectre de note réellement se sera fait entendre, il n'y eut pas rien en lieu et place de ce spectre s'il y eut ce spectre. Puis d'autres notes, tout autres, qu'il contourne les entendant, et les entendant en règle et le volume et la langue faisant tourner tel cylindre métallique, il n'y a nul cylindre, l'image mentale pourtant d'un cylindre (tout à l'heure cyclindre), autre spectre, qu'il fait tourner, par lequel se règlent et le volume et la langue, rêvant que ces notes entendues fussent de plus d'une langue dont la traduction, effectuant de courtes pressions sur tel cercle digital à proximité du cylindre, lui serait donnée. Les contourne, ne lui eussent été d'aucun secours, attend d'autres notes, de celui qui les lui souffle s'il est seul s'il n'y a pas plutôt une Agora, en laquelle si l'un souffle l'autre mécaniquement contre-souffle (+ autres, débordant de loin la mécanicité du l'un l'autre, le l'un l'autre en elle n'y suffit pas) or rien n'est plus soufflé ni ne le sera tant que rien ne l'est à ceux qui soufflent dans l'Agora, soit une autre Agora de ceux qui soufflent à ceux qui soufflent, attendant aussitôt elle-même d'être secondée, tierce Agora : « et les autres choses manquent » (trad. M. Grévisse). Il ne sera pas simple de remonter ce dédale d'Agoras, en tout cas sans remonter sa montre et inventant par là-même ce temps de la remontée. Si nul ne remonte. Quitte le dédale pour celui de la quadruple chambre que pas une porte ne sépare, s'y déplace ou déclare s'y déplacer y projetant son double, afin d'y retrouver la haute bibliothèque, d'en parcourir les noms dont certains adossés à d'autres provoquent chaque fois plus d'une étincelle si ce n'est chaque fois plus qu'étincelles — foudre untel foudroyant tel autre ou le réveillant brusquement à son contact —, non qu'à ce titre il eût fallu établir telle combinaison plus réfléchie, suivant ce que l'on suppose être les affinités, auront été disséminés aléatoirement sur les planches, sous l'effet peut-être de quelque précipitation. Et cet aléatoire est préservé afin qu'il fasse son travail ou alors l'inconscient seul lequel n'est pas précisément ici ce qui réordonne, tous se télescopant depuis la mémoire qu'il en subsiste, et sous cette surface une sorte de livre de sourdre, lequel conditionne son regard y compris si celui-ci se détourne de la haute bibliothèque et de toute pensée pour elle. Des phrases résonnent, il n'en est plus de fixité, se déforment, d'autres les prolongent, d'aucun livre : une fenêtre, vers laquelle il se dirige, ou alors dirigé par elle, en contrebas la profondeur d'un jardin, y plonge, zone acrylique, l'alignement de très hauts arbres effectue tel tracé oblique dont la pointe se perd dans la brume froide, l'hiver dans quelques jours, et la nuit qui tombe, (« Ici ça n'est pas la peinture qui imite la Nature mais la Nature qui imite la peinture, sans tout à fait y parvenir enferrée dans les rotations de son cyclindre… », Oct., Øtc., Etc.).

L'heure tourne, le voici accédant à la chambre n° 3 par un couloir aérien dont la vitre opaque laisse percer diverses lueurs nocturnes dont celle d'un phare, aucun son du dehors toutefois n'en pénètre le blindage, qu'il provienne de la marée proche, du vent ou du cri d'un animal céleste. L'heure tourne, alors il s'accapare la table de la chambre n° 3 — cylindre clos — dans l'urgence de ce tournoiement vertigineux de l'heure. Il écrira dans un instant, ayant fait tourner le cylindre afin d'accéder à l'ensemble des couleurs du clavier : A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu, etc. (Voyelles, A. R.). L'heure tourne, circulation des phrases ayant circulé en lui le jour, lui revenant une à une, n'en distord pas le cercle ni ne l'outrepasse, à peine en règle-t-il la ponctuation à l'instant d'en supposer ici ou là un souffle, ou alors même de l'entendre car cette circulation s'effectue depuis une voix interne, mémoire de telle voix dont le cerveau peut aussi bien restituer le souffle s'il s'y emploie, il n'est ainsi que de transcrire, l'effort se déploie sans relâche semble-t-il sous l'effet de l'heure. Se lève non ne se lève pas, ne lève pas même le regard, l'enfonce au travers de la planéité (ou « plaque ») de l'écran comme s'il en était une profondeur et quelque cercle à y scruter n'existant pas encore. En effet, ayant transcrit l'ensemble des phrases du dernier cercle c'est au cercle suivant qu'il s'agit dès lors de s'attacher (or pas même un mot ne se prononce encore qui serait l'embryon de cet autre cercle). L'attente s'éternise en prise avec la nuit tombée, ne voit pas les voix circulant car retenues en un autre lieu, scrute « sans relâche » cependant comme s'il concentrait en arrière de la « plaque » ces spectres invisibles encore. Puis une séquence se déclenche, une autre, encore une autre, succédées chaque fois par le contretemps de leur vérification et appelant s'il y a lieu une contre-séquence susceptible elle-même d'être contrée (il n'insiste pas outre mesure sur la figure du « contre » comme s'il la contrait à compter de cette heure).

Accède à l'aube, sort de la quadruple chambre empruntant cette fois l'escalator arrière : inspecte l'air compris dans l'étroite cour, chaleur stagnante et moite, l'hiver dans quelques jours, étrangement ce nom ne marque plus depuis bien longtemps la plus infime variation climatique mais il est prononcé encore, circule, comme si se rappelait par lui un souvenir impossible, l'ensemble des archives de l'autre temps ayant été égarées ou détruites dans la période 5972-6013. Brusquement : ne sait pas s'il maintiendra ce futur, s'il y a lieu de s'y propulser encore, se rétracte ? Il est temps encore. Retourne, mais où ça, quel serait le temps ? Lui, quiconque, d'un temps quelconque en une contrée elle-même quelconque où la pluie se déversera dans moins d'une heure, il marche vers la mer ou son phare seul si la mer s'est retirée pour toujours. Sur la plage, des haut-parleurs diffusent en boucle depuis des semaines le Pierrot lunaire de Schönberg, partition de l'orchestre à peine audible, seules les plus hautes notes de la soprano percent la plainte bruyante des vagues ou le souvenir de cette plainte si la mer s'est retirée pour toujours. Décor lunaire. Précisément. Et le soleil qui distille déjà ses mirages : la mer peut se tenir là toujours et ramener du large plus d'une voix. Qu'il y ait mer ou non, murmure-t-il. Qu'il y ait ou non ce murmure, même.

Denis Ferdinande

Lectures de UNS par Jean-Louis Baille

Mathieu Brosseau — 2011-07-25T14:43:59Z

L'inhumain

Le commerce de la mémoire

Ça aime

L'animalerie